БЕЗУМНЫЙ ШАХТЕР
По ночам по улицам нашего городка бродит безумный шахтер. Днем он сидит дома, где некогда жили и его родители, где на стене в рамке висят их портреты, а ночью безумный шахтер выходит на улицу. Он не старый, ему лет сорок, но волосы его уже во многих местах пробила седина, а на лбу глубокие, как рвы, морщины. Обычно при виде людей он старается уйти в ночную мглу, где нет света от фонарей. Иногда его сгорбленную фигуру можно увидеть в парке на лавке. Если вы будете проходить мимо него, то он может попросить у вас сигарету, но пока вы не удалитесь, никогда не закурит. Он любит поглощать дым в одиночестве.
Говорят, что в шахте, где он работал, погибло два его лучших товарища, а сам он уцелел лишь чудом. После чего и стал немного безумен.
Еще иногда его видят в кинотеатре, где он покупает билет на самый поздний сеанс, но в кинозал никогда не заходит.
Его спросили, почему он так делает? И он ответил так.
«Кино – это придуманная жизнь».
«Зачем же тогда ты покупаешь билет и тратишь деньги»?
«Я могу попасть в придуманную жизнь, но остаюсь жить в настоящем».
«И, что, по-твоему, есть настоящая жизнь»?
Он постучал себя пальцем по крепкому лбу.
«Мое настоящее – оно здесь»!
И постучал пальцем по сердцу.
«И здесь! Настоящее можно потрогать рукой, а, что ты можешь потрогать рукой в телевизоре? Только экран. Нельзя выключить настоящее облако, но можно погасить экран и тогда мир исчезнет… Надеюсь, вы меня поняли?
И затем повел рукой, показав на траву, деревья, облака.
- Вот это и есть то, что пока нельзя выключить»!
+
Однажды его избили два пьяных молодых человека. Просто так молотили, ради озорства.
Драку заметил патруль милиции, хулиганы были задержаны.
В милиции шахтеру предложили написать на обидчиков заявление.
«Для чего?» – спросил он.
«Тогда их накажут», – ответил милиционер.
«Придет время, они умрут сами, как умирают все люди. Это и будет им наказанием».
«Да пока это время наступит они такого успеют здесь натворить…»
«Ну, и что? Без таких, как они, мир будет скучным. О чем говорить газетчикам на первых полосах своих газет? Зачем мужчине быть сильным? К кому будут прижиматься женщины, идя поздно вечером по улицам? К чему тогда устанавливать на улицах фонари? Чтобы лишь не оступиться в яму? Кем тогда будете работать вы? Просто станете безработным»?
«Откуда ты знаешь, может, я бы стал…»?
Милиционер не договорил, кем бы он стал, если бы не пошел служить в милицию.
«Можно стать, кем угодно. Главное, имей цель и не затягивай с ее исполнением… Мальчиком, я часто смотрел на небо и мечтал быть летчиком. Стал шахтером. Кротом. Мои глаза по кругу очертил черный овал. Однажды частный шофер принял меня за голубого. И начал шутить, и даже подмигнул.. Это было в другом городе. Там нет шахт. Там не было молодых людей с подведенными глазами».
«И, чем закончилось дело»?
«Ничем. Он тронул меня рукой за коленку, а я попросил его остановиться и вышел».
«История…»
«Да, история».
«Ладно, иди, но мой совет, не броди по ночам… Развелось всякой швали… Пришибут тебя невзначай, а нам забота».
Шахтер послушал совет, сидящим ночью на лавке его больше не видели, а вскоре он…пропал из города. Города, где на стенах домов были черные потеки от угольной пыли.
Был слух, что шахтер умер от сердечного приступа. Был слух, что он переехал жить к родственникам в деревню. Там можно было смотреть на небо не боясь, что на тебя нападут хулиганы. Был слух, что он, взяв рюкзак с едой, ушел бродяжничать.
Никто не знает, как было точно. И я тоже не знаю.
Теперь иногда на лавку, где любил сидеть шахтер, присаживается милиционер. Тот самый, с кем шахтер разговаривал. Он приходит туда уже после службы, в гражданской одежде, курит две-три сигареты и посматривает на вечернее небо. В темном небе, если нет облаков, светят белые звезды и иногда чертят небо сине-белые метеориты.
«А ведь мальчишкой я хотел стать матросом, – думает милиционер. – Плавать по бескрайнему морю. Бывать в других странах. Но вот не стал, почему-то… Пьяные маты, лязг дверного засова, шрам от ножа на руке… некогда думал, что спасаю от нечисти мир, но нужно ли это миру? И моральных уродов, что-то все больше, как мух на гниющем мясе…сколько их не лови и не сажай в обезьянник…Господи, если ты есть, ответь, зачем я и все мы живем? Зачем? С какой целью? Куда мы летим на этом огромном поезде, который называется жизнь»?
Иногда, возвращаясь с работы, я подсаживаюсь к нему. И мы курим вместе.
Милиционер живет в моем доме. Он мой сосед. И он рассказал мне эту историю – про шахтера.
«Смотри, – он толкает меня под локоть. – Снова метеорит… Падает и сгорает».
«Осень. Осенью их бывает много…»